Ликуя, налегке иду долиной,
Туда, где дым клубится над трубой,
А музыка гремит за городьбой,
По рощице иду дорогой длинной.
Иду туда, где стелются туманы,
Где росы щедро травы серебрят,
Сбегает дружно в лес орда опят,
Плывут по небу тучи-великаны,
А чудятся деревья-исполины.
Скворец на ветке – признанный артист,
Его в саду чудесен шалый свист,
Там старики когда-то гнули спины.
Под музыку дождя ловлю удачу,
А солнце – выше, ярче и светлей,
И нет живее памяти моей.
Но нынче я не радуюсь, не плачу,
Летами сморщенная старость-кляча
Пыхтит, больное сердце не щадя,
Под музыку осеннего дождя,
Не уставая жить, в окне маяча...
Под музыку Вивальди мчится ветер,
Он треплет кудри молодых берёз,
И льются сверху струйки светлых слёз.
Подсолнух вертит головой, что вертел.
Из прошлой жизни, издалёка звуки.
Под музыку Вивальди у окна
Внезапно жалит сердце тишина,
И в страхе мать заламывает руки.
Рассветом ранним с детством не развенчан,
Зелёную тоску гоню метлой.
С мальчишками в засаде, под ветлой,
Я шорох листьев слышу, как разведчик.
Звучит мелодия в душе поэта, –
Под музыку Вивальди и весны
Витаю в облаках и вижу сны
В жаровне солнечного дня и света!..