Терновник, занесенный поздним снегом
поверх раскисшей травленой листвы,
и тучи возле – сомкнутые веки
должно быть точно очертания неги –
приют замерзшей насмерть сироты,
закрывшей здесь глаза уже навеки.
О чем еще мечтают имяреки,
ноябрьские томные жрецы?
О небе. О холодном, мрачном небе, –
как обреченный Уильямом Монтекки,
как чистые душою мудрецы,
нуждаются что в черством темном хлебе.
Не упраздненность – праздность пустоты
вне матовой бездушной белизны:
нетронутые ноевы ковчеги
и тень остывшей ранее звезды,
сожженные кресты, но не мосты –
вот все, что есть, от Альфы до Омеги.
На ощупь пробирайся, в белом снеге
по пояс утопая, и ропщи –
пробрался в мой терновник разрешения
не вымолив. Здесь так же, как в Норвегии,
но только пострашнее раза в три
и все грехи, заметь, без отпущения;
поэтому все томные жрецы
обходят стороной ноябрь, гении
спешат исчезнуть. Заметай следы,
своди как хочешь скромные концы
с концами в этом праведном хождении
по мукам до скончания зимы.
6 ноября 2018 года