Не пишется. Не дышится. Жара.
Неведомо, что там—за горизонтом.
Метеорологи пророчат в руку зонтик,
А я пророчу завтра как вчера.
.
А я пророчу море и закат:
густой и охристый, бесценный,
бесконечный.
Как обнимая дочерей за плечи,
Я загадаю счастья в звездопад.
.
Не пишется. Ну так тому и быть.
Не врать же словом. Лучше жить и ярко!
Быть может мне даны подарком
Дни, когда благо в немоте застыть.