В лёгких воздух холодный.
В голове без порядка (-) мысли.
Во взгляде колодец бездонный,
А кругом тишина повисла.
Яркость на автофокусе.
Мы пытаемся сделать слоумо
И душу держать в тонусе.
Пытаемся, но что-то не то...
Всё тремся, до чёртовых искорок,
И ждём что возникнет тепло.
Мы горим. И прям так неистово.
Но сгораем быстрей всё равно.
Всё равно, в смысле, в итоге.
Итог-то, по сути, один.
И если метаться долго,
То к чему тогда можно прийти?
Только тут, в тишине и прохладе
Ощущаешь вот именно то...
Что мало кто понимает,
Но это уже моё.