Ты чужою уже не станешь.
Всё случится само собой.
Мы по хрупким нотам шагаем
И поем, и тихонько пьём.
Нас меняет немного время,
Не значительно, по чуть чуть.
Хоть наотмашь всё метит в темя
И стекает вода, как ртуть.
В этой жизни, чужое пространство,
Заполняет порой по грудь,
И дворцов не моих убранство,
Не даёт иногда уснуть.
Мы меняемся, нас меняют.
Это битва самих с собой!
Нас находят и нас теряют,
Значит просто удел такой.
Отрываясь опять от края,
Нам всё кажется: счастье есть!
Мы находим опять теряя,
Понимая, что это месть!
И кричать уже, как то поздно.
И рубаху рвать на груди.
Всё, что было и есть серьезно,
А , что будет то впереди.
И размениваться не стоит
Ты не станешь уже чужой.
Каждый сам себе яму роет,
Так зачем же спешить? Постой!
В глубине у любого счастья,
Скрыт от всех небольшой секрет.
Если ты его вдруг узнаешь,
То придётся держать ответ.
Мы меняемся, нас меняют.
Это битва самих с собой!
Нас находят и нас теряют,
Значит просто удел такой.
Отрываясь опять от края,
Нам всё кажется: счастье есть!
Мы находим опять теряя,
Понимая, что это месть!