Неправда, что стихи из ничего,
Как просто фокус старого факира.
Они — дыханье чувства моего,
Сплетенье нитей звездного эфира.
Когда сквозь полотно моей души
Проходит всё от сора и до ссоры,
Чистейший звук рождается в тиши,
Преодолев невидимые поры,
Вобрав в себя небес прозрачных синь,
Лесов дремучих вешнюю прохладу.
Горчинкой отзовётся в нём полынь
И робкое, далёкое "не надо."
И как всегда, и завтра, и вчера
С любовью нас поэзия венчает.
И целый мир на кончике пера,
Одна строка вселенную вмещает.
Июнь 2019 г.