Не могу я писать о деревьях,
О цветах, что растут не в саду,
Про излучины рек, о деревнях,
Про девический смех на лугу.
Мои мысли, как ветер весенний
Улетают в далёкую даль,
Где рождаются в мыслях сомненья,
А потом превратятся в печаль.
Моё сердце покоя не знает,
Ловит каждое слово и жест
И в объятья друг друга толкает
Или ставит осиновый крест.