У поэта нет чувства меры,
У поэта нет чувства такта.
Он когда-то всё видел серым -
Только нет уж пути обратно.
Каждым словом он режет воздух
И глотает стихи, как шпаги.
Если дарят поэту розы -
То кладут их на гладкий камень.
Мог бы жизнь он вести другую,
Без волнений и рваных строчек,
Но не выбрал себе судьбу он,
Все решил чей-то жёсткий росчерк.
Раньше видел он в небе - небо,
В поле - волны травы зеленой,
Был довольным краюхой хлеба,
И спокойно спал ночью темной.
Но что делать, коль Слово дышит
Многозвучием ярких ритмов,
Если дождь за окном чуть слышно
Отбивает морзянкой рифмы?
Если в тёмном лесу деревья
Раскрывают поэту тайны,
Если волны целуют берег,
Забывая свой край печальный?
Если всякой песчинки имя
Шепчет с моря пришедший ветер,
Если множество разных жизней
Видишь в каждом, кого ты встретил?
Если цвет обретает имя,
Проливаясь потоком красок,
Строки пишет на стёклах иней,
Даже звуки имеют запах?
Если в лёгком струны касаньи -
Все что было и будет спето,
Мотыльком бьешься в узкой раме -
Разве можно забыть все это?
У поэта есть чувство смерти,
У поэта есть чувство жизни,
Мыслей, образов, круговерти,
Полной мрака и чистых истин.
Но хоть сам себя словом ранит,
И не знает поэт покоя -
Свою долю не променяет
Никогда, ни на что другое!
Москва, 10 июля 2019 г.