У цветов научилась склоняться от ветра,
гнуть бутоны к земле, не ломая корней.
Нежно стебель держать от грозы в полуметре,
нежно думать о смерти и следовать ей.
Моя лунная грусть не похожа на вашу.
У тоски как у кошки глаза перламутр.
Если буду писать, я в стихах приукрашу
Некрасивую, чёрную омута муть.
Я гну стебель к земле, если ветер дождливый.
И упругие листья бросить не жаль.
Будут новые стебли под лунным приливом,
И я вырасту вновь и юна и свежа.
Мне не жаль.
Посмотри, у природы нет смерти.
Всё что есть у меня закольцованный трип
Умирать и шептать: я бессмертна, поверьте,
Устилаясь ковром у задумчивых лип.
Ближе к осени чувствуя холода руки,
стану меньше и тоньше, бледнее — как дым.
Умирать — это больно, но худшие муки
Это жить в мёртвом теле и быть молодым.
Чудный запах полыни, и сладкий, и горький,
та трава, что на кладбищах буйно растёт
И мечтает о море, о тлеющей зорьке,
Но в степях догорает и тихо поёт.
Мне не жаль, пусть скорее сгорит и уйдёт.
12.07.2019