Гнусавый ветер вторит мантры
из оцинкованной трубы.
Дождя нахлынувшего кантри
пыль поднимает на дыбы,
простые истины вбивая
от бытия в усталый быт.
И то и дело мостовая,
от вспышек молнии дрожа,
кончину тютчевского мая
дождём отметит, чуть дыша.
Сшивает землю с мрачным небом
гроза в порывах кутежа.
И мокнет грустно и нелепо
на лавке у входной двери
забытый томик "З. Прилепин..."
с закладкой-листиком внутри.