Поэт без папы и без мамы
Родится так. как дух святой.
В ушах и на ушах с лапшой,
В очках, почти на цвет любой
И под дождём небесной манны.
Увы, представить не могу
В такой среде себя поэтом.
Но Бог заботится об этом,
Меняя ночь и сумрак светом,
Из бардов делает рагу.
И ест их жертвенное мясо.
То чем моложе, тем вкусней,
Ну а на косточках сочней
И ароматней, и свежей.
И пир кончает диким плясом.
И только кости под ногой,
Гремят трещоткой скомороха,
Полны восторга, ведь эпоха
Их поглотила, но неплохо
Хоть отзывается порой.