Чем дольше я в Америке живу,
Тем чаще о России вспоминаю,
И вижу все, как будто наяву,
Простор ее от края и до края.
Но снится мне наш старый добрый сад,
И яблони в цвету, и запах хвои,
Эх если б хоть на миг туда назад,
Под небо голубое, голубое.
Там под березой посидеть в тени,
Разжечь мангал , раскочегарить баню,
Как далеко те сказочные дни,
Зачем же я не в те уселся сани?
Но не случайно приходили сны,
Мечтам порой положено сбываться,
Сегодня здесь такие «Сандуны»,
Что впору русским паром наслаждаться.
Предгрозовая расплылась жара,
Что так печёт, не передать словами,
И вот я парюсь с самого утра,
Отбой в Огайо, а подъем в Майями.
Жаль веничка березового нет,
Зато дубовых сосчитать не пробуй,
Сошёл с ума, похоже, белый свет,
Как говорится, негде ставить пробы.
На семь потов я точно похудел,
Холодным душем остудил дыханье,
И час под вентилятором сидел,
Лишь кружка пива привела в сознанье.
Да-да, как будто дома побывал,
И не надолго сердцу полегчало,
Увы, американцем я не стал,
Остался прежним мужиком с Урала.
Но на судьбу мне, право, грех роптать,
Ведь здесь мой дом и все уже родное,
Но старый сад свой буду вспоминать:
Березки, небо, терпкий запах хвои.