Сколько их? С глазами цвета пороха.
Потерявших дом ещё в утробе.
Жмущихся друг к другу тельцем крохотным
За решёткой. Только что не в робе.
Без вины наказанных за прихоти
Псевдобога, недочеловека
(Кем ты вскормлен был? Каким антихристом?!
Образован из каких молекул?!)
И пока лелеешь ты обыденность,
Горечи не ведая, не зная,
Он к коробке льнет, едва завидев лишь
Ноги на дороге у сарая,
У моста, помойки, под забором ли -
Разницы ведь нет, где сдохнуть к ночи?!
Потому и жизнь у них матёрая,
Что твоей сложнее и короче.
Потому и страхом переполнены,
От руки протянутой сжимаясь,
Потому и сумрачно, и холодно
Под нагретым диском первомая.
И "токуют" души их пронзительно,
Жаждая отчаянно иного.
В каждом видя для себя спасителя,
Ангела-хранителя и Бога.
(15 июля 2019 года)