Ночь прохожу с молитвою,
радости нет во сне.
То, что зову я битвою,
это не только мне.
Пусть их имен не дадено,
памяти голос тих,
матери моих прадедов,
я помолюсь за них.
Хлеб под землею прятали,
иконы несли, храня.
Ради Христа распятого
вымолили меня.
Я получился скованым,
радостным и простым,
только потом поломаным,
колотым, пропитым.
Жизнь все равно украдена,
лягу я пеплом в прах.
Матери моих прадедов
встретят меня во снах.
Знаю, что удивительно,
верю я в тот причал,
где закричу пронзительно:
Бабушки, я скучал!