Ветер подул пронзительнее и сник,
Где-то в ногах отчетливо хрустнул иней...
Кажется, я и правда живу без них,
Даже когда их вижу, болтаю с ними
О мимолетном чем-нибудь, о пустом...
Знать бы, зачем так долго толкутся в ступе
Лица людей, отложенных на потом,
Если "потом" по-прежнему не наступит?
Просто скучаю. Редко, совсем чуть-чуть.
Больше нигде не ноет, не тянет жилы...
Было бы глупо думать, что я хочу,
Чтобы они вернулись и были живы.