Идут дожди. Не тягостно душе,
а так светло под тучами седыми!
Как будто ты не прожил жизнь уже,
а только что новорождён был ими.
Колышется умытая листва,
насыщенным поблескивая глянцем.
И сами подбираются слова,
и, как дожди, легко и просто длятся.
Шумят дожди. Небесный водопад –
на тротуар, на крыши, на деревья,
как будто бы избранника спешат
поздравить со вторым его рожденьем.
Пока ты жив, и всё это твое,
и даже среди доводов и жалоб,
пока живой, и бродит забытье
вдали, как призрак, как фантом, пожалуй.
Пока ты можешь видеть, осязать,
еще не пойманный, не поглощенный тьмою,
в дождях резвится лета благодать
и тоненькие ножки в струях моет.
И тянет руки мокрые к тебе,
легко потянет за собой, пытаясь
на скользкой, в огоньках цветов, траве
завлечь тебя в свой первобытный танец.
Пока ты жив, к тебе идут дожди
в расчетливой сумятице природы,
в продуманном до мелочей пути,
вмещающем все дни твои и годы.