Нам непонятна эта красота –
Деревьев влажное дыханье.
Вон дровосеки, позабыв топор,
Стоят и смотрят, тихи, молчаливы.
Кто знает, что подумали они,
Что вспомнили и что открыли,
Зачем, прижав к холодному стволу
Свое лицо, неудержимо плачут.
Н. Заболоцкий
Мою красавицу-ракиту
Пилили среди бела дня,
Никто не вышел на защиту,
И рядом не было меня;
В душе рыдала я, увидев
Лишь только тень былой красы…
Откуда в людях столько прыти,
Чтоб всё ломать, пилить, косить?
Кто дал заданье «лесорубам»
И на порубку снял запрет?
В природу вмешиваясь грубо,
Мы гасим будущего свет,
Себя ввергаем в мрак кромешный,
Где души жухнут, как трава…
Уже не быть раките прежней,
Но тихо радуюсь – жива!
Июль, 2019 г.
Фото и коллаж автора