С тем имиджем, что дан судьбой,
Почти полвека жил.
Вдруг обзавелся бородой,
Ну, взял и отпустил.
Кого-то, это, может, злит.
Что ж, вот вам в руки флаг.
Не бомж, не поп, не ваххабит,
Не Дед Мороз, а так,
Вполне приличный аксакал,
Предаксакальных лет.
С намеком легким на брутал,
А почему б и нет?
Пока не платишь дань годам,
В душе ты паренек,
Бросая гири по утрам
Под бледный потолок.
В расцвете лето, благодать,
Зовет горячий пляж
Под солнцем мышцами играть –
Пленительный пейзаж:
Русалок юный хоровод,
В воде счастливый визг.
И борода под серебро –
Довольно модный писк.
Как хорошо без груза лет!
Вдруг слышен шепоток:
«Какой же мускулистый дед!»
«Хронический…качок!»
Довольный веский комплимент
От юных культуряг.
Ищу глазами - где же дед?
И тут пошел напряг…
Пускай не властвуют года,
Пусть хороши дела,
Но борода, ах борода,
Конкретно подвела…
С тем имиджем, что дан собой,
Полгода проходил.
Смотрел, следил за бородой,
А после взял и сбрил.
Увидел в зеркале юнца,
С порезанной губой…
Но чувство, словно поллица
Ушло за бородой.
Себе так сложно угодить,
Хоть в шутку, хоть всерьез.
Короче: брить или не брить?
Классический вопрос…