Сковородки асфальта утопают в смоле.
Город цвета базальта — не остыл, не сомлел.
О свинцовых объятьях популярно мечтать.
Тучи здесь не проклятье, свора туч — благодать.
Юг, июль зажигает, распаляя в нас кровь.
Что же в нас закипает, Януарий, открой?
В сковородках асфальта неуютно бродить,
Поцелуя нет смальты, воздух не бередит...
Утомленные солнцем верят в климат-контроль,
В то, что бога питомцы, в то, что избрана роль.
Им не ведом пенальти, на убитой земле.
Кто сказал: " на асфальте нам приятно в смоле?"
Грешник у сковородки — это нонсенс уже.
Вывод очень короткий: для наивных сюжет.
Сердце вдруг понимает деревенскую грусть,
Зелень юного мая — изумрудную Русь.
Кто природу зашорил, заведя в кабалу?
Где злой гений, который окунул нас в смолу?
Не земля — мы, по праву, в этом липком бреду.
Здесь асфальта отрава увлекает в беду.
Каждый год — тренировки, стал комфортнее ад.
Обретаем сноровку, и не смотрим назад.
Сковородки асфальта дух природы сожгут.
Рвутся чувства...как жаль то! паутинкой стал жгут...
Превращается в угли неопознанный зов.
Мы в асфальтовых джунглях начинаем с азов.
Родники, сенокосы, скулы сводит вода...
Серебристые росы городам не отдам.
Не отдам даже грозы, что неделю подряд,
Непролазную прозу всех дорог словно в ад,
Ветра в трубах контральто, трав великую рать.
В сковородках асфальта лишь не жаль помирать.