Если лето, как жизнь, то июль от нее - половина,
золотой колосок, превращаемый временем в хлеб.
Если мне 50, то...17 смешливому сыну,
это лучшее, что я оставлю на этой Земле.
Что еще? Лишь слова. Инструмент журналиста и сила,
раз ученый с кончиной Союза навеки уснул.
Я его раза три безуспешно с надеждой будила...
Летаргия...а может, он ждет по-медвежьи весну.
Для страны и науки. Кто знает. Но хватит ли жизни?
А пока я пишу. ЦБП - как для рыбы вода,
я из многих из тех, кто так верил в мечты коммунизма,
я из тех, кто его не дождется уже никогда.
А из хобби - бессмертность, что многим, как шизофрения:).
Это редкая блажь. Кто позволит себе быть смешным?
А стихи - это то, чего на зуб неймет энтропия,
изначальное слово течет сквозь меня, словно дым...