Идущий спотыкается о скобы коряг,
а угол их природы - в корнях.
И падает, несчастный, оболочку скобля...
И тянется корнями сопля.
В мякинных полях на синюшном глазу,
который - ни залей, ни разуй,
банальная природа наставших корней.
Пинай же, мой предок, вольней!
Зубчатая мысль, отбивай же полонез,
Округа, рекламируй майонез!
Там плачет втроём семья за столом,
внахлёст укрываясь старьём.
Как рыба находит - в оторванном крючке,
так я - на извечном пятачке...
Лишь изредка - струнка, снежная щепоть.
Спасибо и на этом, Господь.