Время застыло, осень дала свой первый звонок.
Пора копать ямы для слива, в перерывах идиллии рек.
я всё это понял, я поднимаю флаг сентября.
Начищаю кирзу, шерсть овечью готовлю для ног,
Точу топоры и надежные снасти для ловли
У теплом отдающей печи, пока фонари горят.
Время застыло. Я вижу его в глазах
Доселе беспечных соседей. Они тоже видели знак,
Но мой заплечный рюкзак
Экипирован огнивом и снедью.
Они же еще не поймут, что скоро запахом пороха
Охотничьих ружий, натруженной охрой
И влагой прелых лесов наполниться каждый их вдох.
А зря. Я поднимаю флаг сентября.
Время застыло и тягуче, как мёд,
словно стог сена, стало плотней,
словно бы дробь в набитом патроне.
Не каждый из читающих это поймет:
Мне приходиться быть напористей и сильней,
Что бы двигаться через секунды, молекулы,
кванты, фотоны.
Но всё тот же похмельный синдром будит меня по утрам.
Будто спичку, я одного потерял, он – фантом. Ему,
православному и с крестом, можно писать только в личку ...
Я пытаюсь понять, блуждая среди оград,
Но они все молчат –
Из одного, поросшего вереском, в другой кладбищенский ряд.
Время застыло, осень дала свой первый звонок,
Сменив палитру изумрудных чернил на терпко-желтый дижон.
Будто бы молодой и горячий пижон,
Забивая второй косяк, тяжесть первого не оценил.
Как окажется зря.
Время поднять созревший флаг сентября.