Последний лист поблёкший, старый,
Бродяга ветер гонит прочь.
Его рассвет в багрянце алом
Закатом скоро встретит ночь.
Как флаг недавно трепетал он
Своими красками гордясь.
Внезапно сброшен с пьедестала.
Он улетает прочь крутясь.
Весь потускневший, нет той стати.
И серый цвет теперь его.
С вершин в мгновение он свергнут.
В листву опавшую на дно.
И там на дне, среди таких же.
Он долго будет вспоминать.
Каким он был и чем гордился.
И как бы то вернуть опять.
В своих мечтах о ярком прошлом,
В видениях о том, кем был.
Уйдёт из жизни незаметно.
Как будто бы он и не жил.