Я снова вдохновенье потерял,
Сажусь писать, но мысли врассыпную,
Себя к себе вчерашнему ревную,
Как будто сам давно все написал.
О зное мною сказано давно,
И грозам посвятил я строк не мало,
Но вот смотрю на чистый лист устало,
А что-либо черкнуть не суждено.
Дуб шелестит взволнованной листвой,
Как будто подсказать мне хочет что-то,
Но поиск мыслей - это не работа,
И я уже, похоже, сам не свой.
Что знал -забыл, что помню - ерунда,
А хочется чего-нибудь большого,
Но в голове, хоть расшибись, ни слова,
И я в метаньях между Нет и Да.
Галдят цикады мне: «Пиши, пиши»,
И время что-то шепчет без умолку,
И я пытаюсь, но опять без толку,
Хоть понимаю, надо поспешить.
За мигом миг и годы пролетят,
Потерянного не вернёшь, я знаю,
Но вновь устало строчку начинаю,
И, спотыкаясь, тороплюсь назад.
Наверное, не мой сегодня день,
Наступит завтра, мысли возвратятся,
И ни к чему по пустоте топтаться,
Безмыслие, как хмурым утром тень.
Настанет час и солнцем расцветёт,
И рифмы снова постучатся в двери,
И наверстаю я свои потери,
А день прошедший, видимо, не в счёт.