Сотни масок, десятки судеб...
Ты прошел весь мир до конца.
В нем есть место богам и людям,
но в нем нет твоего лица...
----
Так за застывшими чертами
не помня своего лица,
мы кажется решили сами
играть навзрыд и до конца.
Но кожа плавится под маской,
и струпьями слезает грим,
нам стало тесно в нашей сказке
в немом удушье пантомим...
Нелепый принц, заложник роли
и узник легкости шелков...
Где ключ от золотых оков?
где путь, что приведет на волю
среди галер банкетных залов,
средь камер летних галерей?
И в поле ветра слишком мало,
и слишком пресно средь морей...
И окровавленные ногти
сдирают кожу с лиц, как грим.
Мы на подмостках только гости,
ты бард, а я потешный мим.
Кто голоса лишен, кто счастья...
оно, не правда ли, смешно –
рисует шрамы на запястьях
чужой судьбы веретено.
Мы заблудились между строчек
давно отыгранных ролей,
сценарий снова нам пророчит
судьбу уставших королей.
И боги вновь проходят мимо,
и даже дьявол нас оставил...
Когда же стала пантомима
отчаянной игрой без правил?..
Как говорил мне бес в сутане
без года шесть веков назад,
для каждого свой суд настанет,
все лицедеи попадают в ад.