Являли им мучительные сны
Россию детства, юности и боли.
Мечи братоубийственной войны
На острие в слезах сиротской доли.
Страдало сердце - нет России, нет
Над церковкой малинового звона.
Колокола летели в низ, в подклет,
Поник орёл главами подле трона.
Бессмысленное зло минувших дней.
Всё мнится им поход с чужой победой.
И в череде минувших лет видней,
Как безысходность догоняет следом.
Шептали губы: "За Святую Русь!"
Готов был каждый головой на плаху.
И каждый верил: "Я ещё вернусь!", -
Рванув за ворот на груди рубаху