В магических науках преуспев,
Июль, прощаясь, подарил рябине
Горсть красных бус, и зазвучал напев,
Мотив печали, явственный отныне.
Рябина! Чем роскошней гроздья бус,
Тем ближе мысль об осени бодрящей,
Но ягоды, столь терпкие на вкус,
Напоминают о любви знобящей.
Рябина, ты берёзе не родня:
Берёза лишь весной меня пленяет,
Но в августе одна ты для меня
Пылаешь… И об этом сердце знает.
И сердце начинает ныть в груди,
Как птица, хочет вырваться из клетки…
И я шепчу: «Постой, не уходи…»
Задев плечом рябиновые ветки.