Я дождю, случалось, подражал…
Правда отчего-то не стяжал
звонкого наречья дождевого.
Может, не поверил я ему,
может быть, отчасти, потому,
что в душе ни места нет живого.
Ну а он-то, знай себе, всё лил.
Улицу водой своей пилил,
шлёпал по разбитым тротуарам,
по газонам, людям и авто,
плакал, будто клоун шапито
и, блестя, подобен был тиарам.
Всё, о чём я думал, сожалев –
то в грядущем вспыхнуло, истлев…
Ну а дождь всё шёл потоком пресным…
Под навес прохожих оттесня,
знаю, он испытывал меня
своим словом, мокрым и небесным.
Так, покуда бус* пила земля,
о грядущем вновь подумал я,
и пожал плечами безутешно:
целые столетья в тени...
Дождь пройдет и, как ни поверни,
жизнь пройдёт когда-нибудь, конечно.
2019
*Бус – морось, самый мелкий дождь при ненастье.