Вставало солнце над рекою,
Свистели пули над волной,
Казалась жизнь не шуткой злою,
А страшной дьявольской игрой.
Заря, окрасив алым цветом
Огромный злобный темный дым,
Воспета не была поэтом,
Лежал он мёртвый, недвижИм.
Уста, сомкнувшиеся в боли,
Глаза, распахнутые в мир.
Он так мечтал о лучшей доле,
Желал победный видеть пир.
Взрывались бомбы и снаряды,
От горя плакала земля.
И гибли каждый миг солдаты,
О жизни Господа моля.
И мой поэт лежал со всеми,
Зажав винтовку и листок.
Их души - тоненькие тени -
Летели ввысь наискосок
Вслед журавлям, и лучшей птицы
В попутчики им не найти.
Но больше им не будут сниться
Земные светлые мечты.
Не будет сниться бой кровавый,
Пожар, смешавшийся с зарей,
И поднятый бокал заздравный
За возвратившихся домой.