Кем же можно на свет уродиться,
Где крушат кресты на орала.
Где любой вертухай кичится:
"Закрывай, слышь, своё..." Да, ладно...
Покрутился и так, и эдак.
Всё хватался за жизнь, значит.
Не пришёлся бардак, видно, этот.
Всё мечтал его переиначить.
Где борьба, там всегда лишение.
Всё бежим по избитому кругу:
Словно лошади в исступлении,
Разорвавшие вскачь подпругу.
И живём, как и верим, стесняясь,
Забывая склонить колено.
Лишь в конце от души удивляясь:
"Где Вы, Боги, прошедшие мимо?"
Но стоят на Руси церквушки,
И горят по утрам купола.
И молятся там старушки,
Предчувствуя наши дела.