Ангелы расселись на поляне,
Я тихонько им за спины – шмыг:
Мёртвые играли на баяне,
Квасили за здравие живых.
Пели тени, и водили блики
хороводы мыслей подсадных:
В корешах я не узрел великих,
А в великих – не узнал родных.
Мерил по понятиям законы,
Измерял провинцией версту,
И струился, ножиком заколот,
К богу – за полярную звезду.
Если комом жизнь, то жизнь за комой -
Сомневаться в этом нет причин.
Где-то блеял голосом знакомым
Пётр, роняя ржавые ключи
в райскую истоптанную грязь.
Перегаром в темноте дышал,
Как водопроводчик матерясь,
Светлячком кружил, фонариком жужжал, -
Но так и не нашёл, чтобы впустить.
«Поболтайся до зари, а я – поесть.
Праведник, нет повода грустить,
Рай ещё успеет надоесть!»
Вот теперь предельно всё понятно,
И известен результат искомый.
Плюнул я: пора, дружок, обратно –
И из рая вышел, как из комы.
Спотыкаясь, в ногу шёл с метелью,
По пути назад похожих встретил.
Всякий, раем раненный смертельно,
До-олго будет жить на этом свете.
А когда петух прокукаречит,
И заря в финал добавит фальши,
Выберет поэт из всех наречий
«Вскачь», «бегом», «ползком» - куда подальше.