Мягкий август неслышно ко дню подошел,
улыбаясь беззубою долькою дыни.
С удивительно щедрой, широкой душой.
Прозапас перед холодом, сном и уныньем.
Я его потихоньку, безропотно жду,
понимая, настанет – придётся прощаться.
Ожидание счастья – содержит беду
потому, что потом нам его не дождаться.
Но романтики, словно к огню мотыльки,
льнут к мечте норовя опалить свои крылья.
Чтоб затем, утопая в пучине тоски,
проклиная себя умирать от бессилья.
Мы торопимся жить, не нащупав границ,
без попытки всерьёз рассчитать свои шансы,
удержать за порыв путеводную нить
на краю поворота смертельного танца.
Вот и август маячит предтечей зимы.
Странным образом мысли живут по погоде,
будоражат тревогой сердца и умы.
Быть романтиком, знаете, нынче не в моде.