Опять спустилась липкая жара,
И даже тень мне не несёт спасенья,
А на душе тревога и смятенье,
Я будто выжат с самого утра.
Опять под дубом в знойной тишине,
Но ни строки - пропало вдохновенье,
Ну, кто же мне поднимет настроенье?
Быть может, Муза явится во сне?
Закрыл глаза и, кажется, что сплю,
Но даже сон мне не несёт покоя,
Слова несутся быструю рекою,
Да, только безуспешно их ловлю.
Не пишется, и что тому виной?
Пенять на Музу глупо и беспечно,
Понятно, вдохновение не вечно,
Похоже, мысли взяли выходной.
Но, может, я им просто надоел,
Ушли к другому и цветут стихами,
А я, наверно, завалил экзамен,
И потому остался не у дел...
Не верю, просто верить не хочу,
И снова что-то написать пытаюсь,
Но, как нарочно, в стену упираюсь,
А оттого беспомощно кричу.
В ответ мне робко вторит тишина,
И шелестит увядшею листвою,
И дышит зноем небо голубое,
Но мой источник высушен до дна.