* * *
В паутине белой ветки.
Появились орды ос.
В моём теле в каждой клетке
Лето пишет свой пролог.
Луч у солнца золотистый –
Ключ от сердца моего.
Аист, – круче альпиниста, –
Свил на флюгере гнездо.
Для тебя я, дорогая,
Рву ромашки на лугу.
Знаю, ты на них гадаешь…
Лепестки тебе не лгут.
2019