Это только мираж, как огонь зацветающий в небе,
на снегу только шелк умирающих в небе огней.
Эта ночь не была, невозможно так нежно робея
прикасаться к душе (даже осень немного темней).
Эта ночь так слепа, так наивно пуглива, что можно
будет долго ее забывать, не пытаясь забыть.
Но она не была, и про это забыть невозможно,
и теперь невозможно небывшую ночь воскресить.