Гоняет ветер всякое хламьё.
Мычит корова у соседей в стойле.
Над деревенькой кружит махолёт,
который дед Егор себе построил.
Пусть ноют руки, очи застит пот,
но это для него давно не хобби -
он верит, что увидит, как из-под
земного диска высунется хобот
и вот тогда, с улыбкой: я был прав!
он сложит в ком потрепанные крылья,
пробьет насквозь планету, и - ура!
найдет свою родную эскадрилью.
Ну а пока, присев у верстака,
старик брюзжит о жизни этой сраной,
как чье-то горло ухватив стакан
почти за все его шестнадцать граней...