Прости мне, Бог, что я стихи пишу -
не то, не так, как бы Тебе хотелось...
Прости, что я не так живу, дышу,
Распоряжаясь плохо
мыслью, чувством, телом...
Прости мне, Бог, что, глядя на Восход,
не вижу Солнца из-за туч нелепых,
нагромождённых собственным умом,
и омрачённым чувством в Ясном Небе.
О, эти люди! Кто кому виной,
что большинство их
сильной злобой пышет -
то сплетней на другого, то войной,
а после кто-то это всё опишет,
да с конфискацией...
Пожизненна судьба,
и нет спасенья от себя такого...
Покуда не поймём, что все - родня,
что чувство было всё-таки до слова.