Я пил с панками на Арбате, уводил из семьи детей,
бесполезное слово "хватит" каждый день, как чужую тень,
забывал, заглушал, чем мог, но
мне хватило, и я распят
петербургским лиловым смогом,
что сжимает с висков до пят,
незакрытым гештальтом счастья, вбитой в волосы синевой,
кучкой судеб не в моей власти,
расстояньем,
тобой,
собой.
И движение как попало, и движение в никуда,
и всего стало как-то мало (потому ли, что все раздал?),
а вокруг города, дороги, пограничники в головах.
Я пожертвовал очень многим за побеги из страха в страх.