Таких как я, весь белый свет!
Сначала мы писали "в стол",
Стихи друзьям читали...
Потом РАО вдруг на престол
Взошел, а мы не знали.
Но кто-то всё же подсказал: пиши,
И пусть узнают люди!
Мы в типографию несли...
За наши кровные шиши,
Печатали фигню на блюде.
Литературные дома пришли в упадок.
Остался рынок баллов за стихи,
И падок всяк на вдохновение,
Рифмуя, всласть коверкая грехи
Чужие, мстит он с упоением.
Поэт уже не пишет. Он другим дерзит!
Кидается макакой на прохожих,
И сам он всех до одури позлит,
Кому не повезло быть толстокожим.
Поэт отныне больше не пиит.