Жить надо, будто мы всегда в гостях,
И в доме собственном мы гости,
Как мотыльки, к светящимся огням,
Стремимся мы в ладони Божьи.
Как хорошо, не чем не обладать,
То, что имеем, то дано в аренду,
И не о чем теперь уже страдать,
Ведь всё вернётся к Богу непременно.
И смерть теперь нас точно не страшит,
Ведь смерть, она ж и есть рожденье,
Домой, к создателю душа спешит,
Из сумрачного плена возвращенье.