(Из "Проэзии")
Именно эти бесконечные звуки толоконных колокольчиков Антона Батагова я втиснул в рингтон своего смартфона.
Когда ты мне звонишь, его аккумуляторы тихонечко садятся на диван, где я сплю и слушаю музыку для декабря.
Эта музыка пахнет юной клубникой. Эта музыка рождает немыслимое количество снов. Эта музыка стихает, когда я ловлю за хвостик сна ещё одно твоё слово и бегу на кухню, чтобы исполнить чайную церемонию сонной власти твоего декабря.
Чувство неловкости, похожее на взмах большого пальца слишком правой руки, мешает мне поднять невесомую трубку твоего нетерпения, и я снова погружаюсь в бесконечный сон музыки для декабря.
Зная это, ты улыбаешься нашим с тобой причудам и, оставляя в покое нашу музыку, тихонечко и внезапно звонишь в дверь нашего с тобой дома...
...
Когда мы были совсем маленькими и лет нам с тобой на двоих было не больше сорока, мы смотрели "Старомодную комедию" Алексея Арбузова без улыбок, и уже тогда, в тех отнюдь не слезливых дождях, понимали всё то, что нас ожидало и дождалось с тобой уже тут и сейчас... И да простит меня русский синтаксис за безвременье сломанного зонтика, потерянного у Домского Собора нашего с тобой декабря.
Герой "Старомодной комедии" благодарил влюблённую в него маленькую седую циркачку за то, что он не умер.
Мне в этой комедии, благодаря тебе, повезло больше.
Слушая музыку для декабря, я искоса поглядываю на Евгения Шварца. Уверен в том, что он, зная нас с тобой, не уличит меня в соавторстве ещё одного обыкновенного чуда.
31 июля 2019