Сидят, только хряпают водку
в спокойствии чинном весь день,
а я в продырявленной лодке
плыву по волне трудодней.
И черпаю, черпаю воду...
а вычерпать всё не могу.
Они словно молятся Богу
с бутылочкой на берегу.
Махнут мне оттуда рукою,
другой опрокинут стакан.
"Им, - думаю, - точно откроет
калитку в раю старикан".
Меня ж помытарит у входа,
к стихам придерётся сполна:
- Давай-ка отсюда. Покуда
попутная гонит волна.
"Ну, - думаю, - несправедливость,
чем, рылом не вышел тебе?"
- Послушай, старик, сделай милость...
Хоть раз повезёт пусть в судьбе.
Сурово взглянёт, как отрежет,
на лодку кивнёт головой...
И только услышу я скрежет
калиточки рая за мной.