Про что? Про это? Айда про это!
Я помню, в каждом родился воин,
Когда спустилось в штаны к поэту
Барашком облако кучевое!
Ах, сколько пало в аллеях тёмных!
И у Облонских печальный вид!
Начнём беседовать непристойно
Мы вместе с Чеховым о любви!
Ну что вы, сударь! Оставьте флейту!
Уже наскучили "розы-грёзы"!
Вот я читал, что согласно Фрейду,
Считать неврозом куда серьёзней
Пыл страсти огненный, дикий, рыжий.
Что лик романтики вечно крив,
А песни сказочные в Париже
Таят в себе неподдельный крик.
Давно известны дары сиреньи,
Тепло, изюминка (запятая),
Глаза, постель и букет сирени.
Вы повторитесь лишь, запятная
Честь. Синим мраком нависла ночь. Нос
Замёрз, я жутко устал, озяб
До дрожи в пальцах, но понял точно:
Писать про это никак нельзя!