состоять из историй, по вкусу как виски с колой,
с заголовком: "тебе понравится, но ты не захочешь прожить это снова".
и вся жизнь как безумный кутёж, где тебе завтра в школу —
подозрительной, но культурной, к восьми утра.
слушать запах асфальта кипящей в лучах магистрали,
тополей, заваренных тёплым дождём, как пакетик чая,
в густоте июльского зноя родного рая
из распахнутых окон по вечерам.
все границы сшивать — слабакам, ну а мы — невежды,
нам —
вырастать из эпох, как из детской смешной одежды,
отпускать, что уже не звучит как прежде,
будь то люди, песни иль города.
и не смерти бояться, а в миг позабыть, как где-то
в тайне счастливы были мы спорам, любви и лету.
что-то шепчет мне: "если ты не споёшь об этом,
значит этого не было никогда",
а я молча впиваюсь глазами в небо,
будто в первый-последний раз.