Мы, чьей-то воли проявление,
Мы, чьих-то бдений огонёк,
Они - и наше вдохновение,
Они - и скомканный листок,
И может шёпот инфернальный,
А может горний шепоток
Стенографирован в тетради
И зашифрован между строк.
И отличить - чей гений водит
Покорной нашею рукой,
Понять довольно таки сложно,
Без подготовки возрастной.
А тем, кто понял трудно вдвое-
Смириться с волею судьбы-
Быть в услужении чьей то воли,
А вот себя там не найти.
Одно известно, что тщеславие,
От большеротых медных труб,
Готовит гения к признанию,
Вводя в почётный звёздный клуб.
Там неофита искушают
И отделяют от души,
И он талант свой прожигает
За звания и барыши.
Иной же пишет между делом,
Даже не мысля стать певцом,
Его душа не оскудела
И совершенствуется в нём,
Его не знают миллионы,
И он об этом не скорбит,
Его читает круг знакомых,
И он признанием тем сыт.
А есть такие, что сердцами
В тетради Бога пишут жизнь,
И не словами, но делами
В общении с Истиной сильны.
Они поэты созидания-
Такого, где над миром мир,
Они вся совесть мироздания
В одеждах вытертых до дыр.