мне страшно потерять любовь к письму.
она ведь так хрупкая, не безупречна,
лишь слово и запираю наглухо в тюрьму,
стараясь думать, что будет долговечна.
полна душа сомнений по поводу и без,
но взор очей не может быть довольным,
стихи всё кажутся бредовей глупых пьес,
написанных во тьме писателем безвольным.
растерянно по строкам бегают слова,
мне кажется, что утерян почерк человека.
писал он раньше: "правда наша такова,
что не прожить искусству больше века".
он день за днем терялся в убеждениях,
рассудок помутнился, пропал "талант".
слова его не добились и капли восхищения,
а на могиле только белым "протестант".