Я читала о возвышенной любви, о поступках безрассудных в ее честь,
И о трепетных касаниях, о взглядах, оторваться не могли что друг от друга,
Это было так волнующе красиво, что эпитетов, мне кажется, не счесть.
Отчего же в жизни мои чувства - скверна, гной, оставшийся от прежнего недуга?
Я читала о пленительных объятьях, продолжительностью превзошедших вечность,
И о робких поцелуях, что тянулись два абзаца, превосходных, осторожных,
Где эмоции отождествляли нечто, так похожее на свет и безупречность.
Но мои, пожалуй, худшие из прочих и порочнейшие из любых возможных.
На страницах, где любовь и есть константа, места нет и для греха, и для изъяна,
Мои чувства же уродливы и жалки, они есть лишь нагноившаяся рана.
И мне больно, но не так, чтобы поддаться
Этим чувствам, не похожим на абзацы.