Во мне живёт Его тоска
И боль, за милую Россию!
За ту Страну, что на куски,
Вдруг, перестройка изрубила...
Во мне бурлят свои стихи.
Не схожие с Его стихами!
Но в них и муки, и тепла-
Не меньше! Нет? Судите сами...
Мне не дано играть и петь.
Звонить любимой за границу.
И так не хочется стареть...
И, с похмела, попасть в больницу!
Всего- лишь женщина. Поэт?
Кто знает, обо мне ль так скажут?
Уже не двадцать, тридцать лет!
А всё ещё не Член я даже.
И в сквере, у ворот Петра,
Его воздвигли, к скорбной дате...
Убавьте звона и тепла- посмертно!
Кто заслужил- при жизни дайте.