"На самом дне по здешней байке
весь пафос прежних ахиней...
Л.Элтанг
...разгладь-ка, брат, морщины на челе...
ноябрь и август мне ль менять местами?..
стоит наливка в рюмке, на столе,
а рядом с ней валяется пустая,
поскольку мой бесценный визави
уснул, как пьяный ангел, на диване...
и если мы молчали о любви,
то значит снова маски надевали...
вернее так - не нужно быть слепцом,
увиденное честностью чревато,
и маски так давно срослись с лицом,
твоим-моим, что мы спасая даты
дурацких, бестолковых, жадных встреч,
заученных до самой мелкой точки,
надеялись: ковчег погубит течь,
и твари станут жить поодиночке,
рискуя обозначить свой удел
словарным опрометчивым ударом...
и может ты за мной не доглядел,
но мой догляд тебе не нужен даром,
и даже на правах пустых обид,
где лупят по глазам слова, как ветки...
но кто тихонько спросит: здесь болит?..
прижав ладонь к грудной - но всё же - клетке,
и кто добавит нежности аккорд
к сонате золотого урожая?..
бумажный зашумит аэропорт,
пустые самолёты провожая
туда, где мы поймём, что брать взаймы
любовь - не означает дара свыше,
где братец-август снова ждёт зимы
и яблоком - подгнившим - бьёт по крыше,
где мир придумав радость и покой,
считает одиночество затравкой,
и я готова твёрдою рукой
все сны свои пришпиливать булавкой,
как бабочек - давай, лети к огню -
пусть будет всклень печали и отваги...
где после слов: прости меня...Таню...
рубиновые капли на бумаге...