Был воздух цвета недозрелой сливы.
Пейзаж вокруг так мутен и неясен.
И в мареве дрожащем — переливы
от тени, что отбрасывает ясень.
Прошла старуха с ветхою кошёлкой,
с согбенной примирившися судьбою —
под небом поистёршегося шёлка,
меж лоскутов немыслимых обоев.
Журчит вода в арыке. И асфальта
лицо покрыто сеточкою трещин.
Выводит чьё-то низкое контральто
"Мелодию" Массне... Казался вещим
мой сладкий летний сон под ароматы
цветущей в палисаднике сирени —
в нём скидывали женщины халаты,
спасаясь от жары и от мигрени.
Их наготу блаженно созерцая —
от щиколоток тонких до запястий —
не мог я знать: лишь изгнанным из рая
положено мучительное счастье...